Beyond The Mirror

Passe.. le temps.. & ne laisse.. de nos amours fugaces.. que le nom.. amours indolents.. dont ne demeure nulle trace.. Passe le temps.. Lentement.. Me laissant.. seule.. hélas.. je suis lasse.. des tourments.. des messes basses.. des mensonges.. des excuses & des fausses raisons.. Passe.. le temps.. & l'espace.. d'un moment.. les souvenirs reprennent place.. on revit l'illusion.. du bonheur.. comme une glace.. qui réfléchit un rêve.. un instant.. puis se casse.. &am.
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comme le dormeur du val.. que rien ne dérange.. ni le bruit des passants.. ni celui des wagons.. le confinement de l'air.. le cliquetis du fer.. il dort.. cependant.. la tête sur un livre ouvert.. pour marquer la page sans doute.. lolllllllllls ou pour la douceur du papier.. pour en absorber l'essence.. ou pour un frisson familier.. peut être plus jeune dormait-il sur ses pages.. en faisant ses devoirs.. rien qu'un livre.. ouvert.. & un sommeil.. de plomb.. le dormeur des pr.
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Doucement.. elle reprend conscience.. tout doucement.. elle en prend conscience à cause du froid.. le long frisson parcourant son dos.. nu.. sous ses draps.. elle ouvre à peine les yeux.. mal en coeur.. pas envie de se lever.. envie de prolonger son rêve.. envie d'y replonger.. 1.. 2.. 3.. 4.. respire.. calmement.. 7.. 8.. 9.. 10.. détends tes mâchoires.. 13.. 14.. 15.. recule ton bassin.. 18.. 19.. respire.. 21.. .. 22.. .. 23.. .. 24.. .. Plonge.. s'il fallut un refuge.. le .
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Je sais.. ça ne sert à rien de le dire mais je sais.. je sais que je ne sauverais pas le monde en me payant des foulards Hermes.. mais je le fais.. je sais que ce n'est pas réel.. que c'est juste un rêve.. mais j'avais réellement mal.. & je voulais réellement que tu me serre fort pour que ça passe.. je sais que ça ne rime à rien tout ça.. mais je continue d'y croire.. je sais.. ça ne sert à rien de le dire mais je sais.. je n'avais plus envie d'écrire après avoir retrouvé.
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Ode à Ma Carte Bleue.. petit bout de mort plastique.. éthérée.. petit bleu sourd.. qui sème l'illusion.. du pouvoir.. posséder.. de l'avoir.. pour être.. ou d'être ce que l'on avait.. nappe brodée de nacre.. deux fois ma bourse.. brodée.. petits prémices d'hyménée.. & toutes les contorsions.. du bout de plastique mort.. bleu sourd.. éthéré.. sur lie de vain.. de trois "foi".. rien.. vraiment rien.. meublant l'en-soi.. dix ans.. déjà.. dix.. des meubles en soit-disant.
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( que quelqu'un me sorte cette putain de musique de la tête.. ) je suis Jazz.. J'ass.. de mon vrais nom.. musique de cul.. musique scabreuse.. mélopée orgasmique.. née dans cet "ailleurs" où même la mort est une célébration.. cordialement au blues.. simple.. rude.. blues.. l'abilité inouïe de susciter tant d'émotion avec si peu de moyens.. geindre.. gémir.. faire vibrer les bleus en soi.. le mal au veines sèches.. aux yeux moqueurs.. le regard en biais.. marchant des heures.. dans .
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Balaghani ayyouhal malikou al majid.. Dhou al akli arrachid.. Balaghani.. Mawléy.. on raconte l'histoire.. d'un jeune homme.. fort & musclé.. au teint basané.. car pour toujours.. par monts & par vaux.. à l'oeil vif.. couleur d'eau.. il faisait voleur d'ombres.. c'était sa profession.. transmise dans son clan.. de père.. en fils.. depuis.. des générations.. & pendant.. des temps.. immémoriaux.. son clan volait les ombres des sages.. pour les revendre.
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Parlons de bleu.. veux-tu.. ? Parlons de bleu.. ciel.. sans fond.. Parlons des bleus.. cruels.. sans nom.. Parlons du bleu.. de l’ailleurs.. plut.. En rafales.. à torrent.. Du bleu.. de l’eau.. qui fait le temps.. L’ailleurs en sang.. ensanglanté.. Dansant ailleurs.. Dans son tailleur.. d’ailleurs en sang.. Gland.. T’es.. Tais-toi.. Tu te tais.. Tu.. n’as.. d’ailleurs.. encore rien dit.. tu n’as d’ailleurs.. encore rien fait.. Quand l’eau du bleu.. se lisse.. .
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Parlons de "bleu".. veux-tu..? .
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un blog sospeso per mantenanza.. è un blog mantenuto.. ( nel sospeso.. ) Découvrez Erik Satie! .
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l'On n'emporte rien de las.. Pour avancer légers.. pour ne pas creuser le sable sous ses pas.. pour ne pas sentir son poids.. même le vent en poupe.. même des ailes aux pieds.. juste de petits moments de douceur.. des sourires estampés.. comme d'autant de cartes de vacances oubliées.. un petit bout d'air feutré.. de l'air sourd d'après les rires.. de l'air en suspend après s'être faite aimer.. de l'air embaumant des corps.. qui se seraient croisés.. puis décroisés.. de l'air d'après.
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& lorsque la nuit succéda au jour.. Shéhérazade dit : « écoute.. écoute.. petite sœur.. Sinon il arrivera malheur.. & vous mon prince écoutez.. L’histoire que je vais vous narrer.. Balaghani ayyouha al malikou al majid.. Dhou al 3a9li arrachid.. Il était un jour.. un soir.. Il était une nuit.. Puis mille nuits.. Il était une fille.. Mais à chacune son destin.. Puis rien qu’une à la fin.. Il était une fois.. Juste une.. La Gentille sorciè.
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AnnA entrepris de reprendre son histoire.. en main.. aussi.. quand vint le soir.. enfin.. elle plongea les yeux dans son miroir.. serin.. ses yeux de chat qui sondent le noir.. ont faim.. d'images.. pampre.. pourpre.. & violettes.. sages.. pivoines.. douces pivoines.. & lys virginal.. illusoire.. malin.. comme une faille-transitoire.. entre deux rivages.. & Dieu fit la femme.. d'une côte cassée.. femme-côte brisée.. qui boite.. pieds nus.. sur une terre oubliée.. du ciel.. une.
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Sur le ventre.. le coeur un peu serré.. elle respire mal.. alors elle a du mal à dormir.. dépitée de se retourner sans arrêt dans son lit.. & le sommeil ki manque toujours à l'appel.. elle ferme les yeux & se concentre.. maintenant elle va dormir.. il le faut.. elle s'endort déjà.. elle le jurerait presque.. puis nan.. pas tout à fait.. faudra trouver autre chose.. elle se concentre sur le bruit de l'horloge.. tic.. tac.. tic.. tac.. tic.. tac.. puis les ombres c.
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des percussion & une voix de femme.. qui gémit.. comme une plainte.. douce-amère.. entre ivresse & mélancolie.. comme un feu de bois.. en plein désert.. & la danse des vents qui chatouille le sable.. sous les tentures sombres.. où se cachent des mondes en suspends.. tout profane est sacré.. tribale.. apprivoise les éléments.. comme une main trempée.. experte.. caresse.. & façonne la terre.. pour créer la beauté.. se nourrit de ce qui vit d'elle.. & de ce qui vit e.
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