« C’est la faute du soleil » répondait l’étranger de Camus à ses accusateurs. Il frappait tellement fort le soleil de ma Tunisie que j’ignorais à quel point son souvenir allait me poursuivre. Tout a commencé au zénith d’un mois d’août … Il jeta sur moi sa lumière d’or comme on jette un sort. Et les années passées dans les contrées parisiennes Ne m’ont pas apaisée de son ardeur sensuelle… Pire, il me manque, me tyrannise, m’obsède… Je le surprends sautant d’un mur à l’autre de la médina Dans un jeu infini d’om.
Lire la suite