Une vie de chien? (6e) J’avais dix ans à peine et je fuguais, toute une demi-journée, à Hammam-Lif. Mon souvenir se fige au stade de cette ville, la nuit arrivant, face à un molosse noir et bien bati. Canin terrible et à moitié sauvage, il enfonça ses crocs dans ma jambe droite. Suivirent douze visites à l’Institut Pasteur de Tunis. Douze pénibles journées où mon père essayait de persuader son gosse qu’il fallait encore et encore une injection anti-rabique. Le traumatisme de la grosse infirmière armée d’une seringue en forme d’épée sanguinaire, qui choisit c.
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