L'œil vitreux de l'ours sorti de son hibernation par de la musique tecktonik, la mine déconfite du mâle sevré de sommeil, je monte ce matin à bord de mon train de banlieue. C'est le premier jour du ramadan. Dans mon wagon, m'attendent une mère et ses deux enfants. On le sait depuis des études récentes, le nain ou l'enfant ne parle pas, il crie. Les deux nabots qui me font face ont décidé de me faire vérifier expérimentalement cette théorie. Le cri de l'enfant est un mélange subtil entre le passage de la craie sur le tableau et l'aigu le plus bas de la tessiture vocale de Michae.
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